Menschenbevölkerte Ödnis, aller Farben beraubt, inmitten einer betongrauen deutschen Malocher-Metropole, verregnete Ruhrpott-Wirklichkeit ohne den entscheidenen Impuls zum Ausbruch, anonyme Graue mit Uhren im stummen Gesicht, die nur sieben Stunden anzeigen können. Vor einem bleiernen Ziegel-Gemäuer, das den Blick auf die rauchenden Kirchtürme der Industrie nur unwillig freigibt, stehen vier junge, gutgekleidete Kinder dieser Tristesse, den trüben, aber bewussten Blick auf die ferne Welt jenseits ihres Gitterfensters gelenkt. Nicht auszubrechen, einfach wahrgenommen zu werden. Emotionen werden formuliert, in Worte, in Melodien und Harmonien, so grau und doch so melancholisch wie die Herzen, denen sie entstammen. Aus diesem Bunker schallt kaum eine Revolution, weite, mutverlassene, selten gar verzweifelte Verzerrung prägt die Melodie. Was die Welt draussen als EmoCore feiert, ist hier authentische Ödnis eines ganzjährigen Novembers, eine artikulierte Polaroid einer lastenden Alltagssilhouette. Dem Passanten fällt das Stehenbleiben schwer, er erwartet Unterhaltung, Ausbrechen, Kunst. Er sieht Langeweile, Monotonie, Realität. Wenig Raum für Landschaften und Mystik; fern aller Illusionen ist die einzige Natur die der Gefühle, die bittere Asphalt-Poesie ist gegenwärtig und zeitlos, leicht verständlich und schwer zugänglich, simpel erzählt und doch tief verwurzelt. Die Harmonie ist so vertraut, die ans Ohr dringende fragile Stimme der eigenen Verlorenheit so ähnlich. Wo Tage in Nummern gelebt werden und die schweren Trommeln die Gewohnheit takten, wo die Zeitlupe jeden Regenfaden erfasst und das sensible Ohr unter der Last der vorüberdonnernden Kies-LKW erzittert, wehen die rauhen Klagen, die einer zustandsergebenen Arroganz gegen über den Verständnislosen nicht völlig entbehren, mit den nassen Böen über die Gehwege. Erst jetzt fühlt der Passant, dass die wahrgenommenen Harmonien den geöffneten Händen der vier jungen, gutgekleideten Figuren entgleiten, deren Augen aus den Noten Traurigkeit formt.